<<Bonsoir, lancez-vous d'un air nonchalant en vous dirigeant derrière votre comptoir de cuisine américaine. Vous désirez un verre ?>>
La silhouette s'avance alors un peu dans le siège, juste assez pour être éclairée par l'insigne clignotante de l'autre coté de la rue. C'est une brune, très classieuse, au visage altier.
<<S'il vous plait. On meurt de chaud, chez vous.
-Je n'ai que du whisky. Du faux évidemment, mais du bon. On ne sent presque pas la différence, faites-vous, en ajoutant les glaçons.
-Merci. Vous n'avez pas l'air très étonné de me voir, monsieur Bayonne.>>